L.B.M.

L.B.M. no se considera un gurú, sino un superviviente de la época dorada del periodismo de motor. Empezó cuando las fichas técnicas se enviaban por fax y las fotos se revelaban. Tras más de una década y media recorriendo presentaciones internacionales, ha aprendido que lo más importante de un coche o una moto no es el 0 a 100, sino cómo te hace sentir cuando vuelves a casa después de un día de perros. El porqué del seudónimo. Usa las siglas L.B.M. no por misticismo, sino por una mezcla de timidez y pragmatismo: prefiere que el lector se centre en si el asiento le va a romper la espalda tras 200 kilómetros que en quién firma el texto. Le gusta pasar desapercibido en las ruedas de prensa, sentado al fondo, analizando más los materiales del salpicadero que el discurso de marketing de turno. Su filosofía: "Menos es más". Después de haber probado desde utilitarios que se caían a trozos hasta superdeportivos imposibles, L.B.M. se ha vuelto un escéptico saludable. Valora un buen maletero, una luz que no fatigue la vista y un motor que no vibre más de la cuenta. Sus textos: Huye de los adjetivos vacíos. Escribe en primera persona del plural porque sabe que detrás de cada prueba hay un equipo y, sobre todo, porque entiende que él es solo un representante del lector común. El detalle: Es de los pocos que todavía mide la altura del asiento al suelo con cinta métrica propia, porque no se fía de los dosieres de prensa. Lo que le mueve. Sigue en esto porque, a pesar de los años, todavía disfruta de ese silencio que se produce justo antes de arrancar un motor nuevo por primera vez en una carretera que no conoce. Para él, el periodismo de motor es, simplemente, contar la verdad sobre las máquinas que nos llevan de un sitio a otro. "Al final, un coche es un trozo de hierro y plástico. Mi trabajo es decirte si ese trozo de hierro vale lo que cuesta y si te va a hacer la vida un poco más fácil o un poco más complicada." — L.B.M.